Este mediodía he conocido a "Golfo". Y no es un truhán o un vivalavirgen, no, hija, no, que es... ¡un perrito! Un cachorrillo de sólo dos meses, de color negro zaino, cabeza grande, ojos saltones y patas cortas pero poderosas, que no abultaba más que un palmo. Un bulldog francés chiquinino, al que su joven dueño sacaba a pasear por uno de los bulevares más céntricos de la ciudad, un perrito que es un enreda en su casa y en la calle se aperra porque no quiere andar.
--¿Y muerde? --pregunté con alguna precaución.
--No, qué va, haga la prueba --me dice el joven.
--¡Ande, quite, quite, quién sabe...!
Un bulldog, perro de presa donde los haya, es un bulldog, así que mucho cuidadín con ellos. Cuando se hacen mayores, claro.
