El Avisador de Badajoz

Hace poco que los papeles publicaron la lista de los 100 españoles más ricos del país y El Avisador no viene por ningún sitio. Mira que he mirado y remirado y nada, ni rastro. El caso es que hace un par de meses salió la lista de los 50 tíos más guapos del mundo mundial, y tampoco venía mi foto entre los actores, toreros, futbolistas y cantantes guaperas de actualidad. Una desconsideración total. Han pasado algunas semanas y, revisando la lista de los Premios Nobel del año, ni una puñetera mención ni diploma al abajo firmante. Esto ya no es normal. Y pasaron los fiestorros por el Día de Extremadura y las medallas se las colgaron otros. Otra injusticia. Pero es que faltan pocas semanas para decir adiós al año y me parece que me voy a quedar con las ganas de que me nombren Hijo Predilecto de Peraleda de San Román (Cáceres), mi pueblo. Aquí hay gato encerrado, una mano negra y en tu propio pueblo. En fin, voy a hacer una encuesta mundial entre mis dos nietas a ver si me declaran Patrimonio de la Humanidad..., digo, El Abuelo del Año. Y es que el que no se conforma es porque no quiere.

Mañana, martes, comienzan las XIII Jornadas Bibliográficas que organiza la Unión de Bibliófilos Extremeños (UBEx), este año dedicadas al insigne polígrafo extremeño, natural de Serradilla (Cáceres), Agustín Sánchez Rodrigo (1870-1933). Los carteles tienen anunciado este programa:

El pasado 8, fiesta de la Inmaculada, asistíamos en la parroquial de La Antilla, el "barrio" marítimo de Badajoz, a la solemnidad del día. El oficiante, con un magnífico terno celeste, propio del día, salía de la sacristía y la gente se ponía en pie. Pero allí se quedaría, junto a la puerta, por lo que nosotros nos quedamos sentados. Haciendo señales al respetable para que se sentara de nuevo, el sacerdote no dejaba de mirar una y otra vez a la puerta de la iglesia. Estaba esperando que llegara alguien, seguro. Pasaban unos minutos de las ocho de la noche, hora del comienzo de la misa, cuando, ante la estupefacción de todos, vemos como el cura sale de la iglesia. En esto que miro al párroco antillano, en la puerta de la sacristía, el veteranísimo don Juan, y éste que se encoge de hombros. Aquí pasa algo raro. Al cabo de otro rato vuelve el oficiante de la casulla celeste y se queda junto a la puerta de la sacristía, siempre mirando en dirección a la entrada del templo. Ante la incredulidad general, el celebrante que se dirige a los fieles diciéndoles que tranquilos, que no se preocupen, que empieza la misa enseguida. Y, como estaba muy cerca, no puedo por menos que dirigirme a él diciéndole que por qué esperamos, cuáles son las causas del retraso. Y, en tono confidencial, me dice:
--Es que no ha llegado el mandante de la misa en sufragio de sus familiares.
--¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡
Otro rato después, que llega el mandante, presuroso, acompañado de otros familiares y, por fin, pudo dar comienzo la solemnidad. Cosas de pueblo, cosas de un cura preconciliar.
Y al término, en la despedida, que me quedo mirando al magnífico retablo en cerámica de la Virgen de la Bella, patrona de Lepe, santo y seña de los leperos. Y al tiempo de musitar una oración, me despido con un ¡Ave María Purísima, Virgen de la Bella!

¡Llegó el frío y nosotros con estos pelos! El frío de verdad, aunque salga el sol por Antequera. Y es que este revoltoso Otoño a punto de irse nos ha vuelto loco con sus días primaverales, tormentas, vientos huracanados y lluvia a base de bien. Que los peces de nuestros pantanos estaban a punto de emigrar. Pero lo que es frío, frío, hasta hace un par de días no se ha dejado sentir por estos lares.
Así que ya lo sabéis, colegas, a abrigarse, especialmente los zagales y jubilatas de los tiempos del cuplé, que son "población de alto riesgo", que dicen los médicos y sabihondos de la Consejería de Sanidad.
Pero tampoco hay que quejarse demasiado, si no, ¿cómo van a curarse nuestros ricos jamones pata negra y demás embutidos ibéricos? Pues en el mundo rural extremeño de siempre tenían a mano con qué combatir los fríos, ni había tantas pamplinas como ahora, y es que era el tiempo de "las tres B": botella, baraja y brasero de picón. ¡Más economía, imposible!
Lo dicho, llegaron los fríos y hay que abrigarse, tíos.