El Avisador de Badajoz

El pasado 9 de los corrientes escribía un aviso, titulado "¡Carta de Praga!", donde daba cuenta de la recepción de una misiva y un librillo de poemas de Ramón Miguel Machón Pascual (ramonmmp@hotmail.com), valenciano-extremeño donde los haya, con residencia en la hermosa capital de la República Checa. Pues bien, unos días más tarde recibía un correo electrónico de Nicasio A. Monterde Macías (nicasiomonterde@terra.es), concejal de Hacienda y Patrimonio del Ayuntamiento de Badajoz y "adosado" ilustre del Avisador, uno que se rechupetea todo lo que publicamos aquí, pidiéndome la dirección del tal Ramón para enviarle algunos de los buenos libros que edita el Servicio de Publicaciones del Ayuntamiento badajocense.
Pues no se preocupe, don Nicasio, eso está hecho, que le adjunto su dirección:

Embajada de España en la República Checa
Ramón M. Machón Pascual
Badeniho, 4
17000 PRAGA 7

¡Bonito y culto detalle, vive Dios! ¡Y encantado de hacer de intermediario! De nada. A mandar.

                                    

El ciclismo de alta competición, el ciclismo mediático y de colorines –la serpiente multicolor del topicazo— ha vuelto a escribir otra página negra, negrísima. Y van... Que resulta que el último ganador del Tour, el americano Floy Landis, después de proclamarse ganador por el morro en los Campos Elíseos de París, dio positivo en los controles después de llegar en solitario a Morzine, en la 17ª etapa, tras ponerse como el Quico de drogas prohibidas –la testosterona, en este caso-- la noche antes.
Una etapa en la que el yanqui tramposo fue calificado como “extraterrestre”, “venido de otro mundo”, “héroe del ciclismo” y otras zarandajas parecidas por los medios de comunicación. En detrimento de dos españolitos a dos ruedas a quienes nadie conocía salvo en su casa y en su pueblo, cuyos apellidos no son Bahamontes ni Induráin, precisamente. Óscar Pereiro y Carlos Sastre, segundo y cuarto, respectivamente, a la llegada del Tour al París de la Francia.

EL CICLISMO, TOCADO
Independientemente de si le quitan el título al fullero de Floy y se lo repasan a Pereiro, nuevo mazazo del deporte superprofesionalizado. Y es que todo lo que toca don Dinero, el dichoso money, lo corrompe. Y aquí, en este nuevo circo mediático, se ventilan muchos derechos de imagen, publicidad y espectáculo. Demasiado para el cuerpo de un Landis cualquiera, que aprovecha para tomarse cuarto y mitad de drogas prohibidas y "resucitar" después de una pájara.
El ciclismo, con estos escándalos --el penúltimo, el de las transfusiones de sangre--, está tocado, aunque sabemos que siempre pagan justos por pecadores. Esos esforzados héroes de la carretera que luchan contra las adversidades de la ruta a golpe de pedal y de corazón. Sin testosteronas, transfusiones ni puñetas. ¡Y ahora viene la Vuelta a España, con una etapa por Extremadura! Y cuando alguien se escape en solitario y saque tropecientos minutos a los demás, siempre nos quedará la duda de si lo ha hecho con un par o va de drogas hasta el casco. Por lo que mi consejo es que mandéis a hacer puñetas la tele y cojáis la bicicleta doméstica por Badajoz, con la fresca, para hacer la "vuelta a La Granadilla" o alguna de sus afamadas "rutas del colesterol". Seguro que vuestros cuerpos serranos lo agradecerán. De nada. A mandar.

Un año después de cumplir su centenario (1905-2005), el C. D. Badajoz S. A. D., actualmente en el pozo de la Segunda B del fútbol español, se encuentra abocado a su desaparición. La pésima gestión de las últimas directivas, un equipo de peloteros que no le mete un gol ni al arco iris, una corta afición que le ha dado la espalda en el Nuevo Vivero --sólo 2000 espectadores en los partidos de máxima audiencia--, una deuda "histórica" de plomo, la falta de respaldos empresariales y el divorcio con el Ayuntamiento han sido, entre otras, las razones por las que la entidad blanquinegra camina derechita hacia el infierno. A pesar de la buena voluntad de su actual propietario, Eloy Guerrero, que ha puesto su hacienda por medio, y de la sabiduría deportiva de su presidente, mi amigo Manolo Pérez Lozano, los días del C. D. Badajoz parecen contados. Club arruinado, debiendo a todo el mundo, incluido el encargado del botijo, el tándem Guerrero-Pérez Lozano parece que tira la toalla definitivamente. Y, por si fuera poco, recibiendo zancadillas sin cuento de otro "prócer" del fútbol en Badajoz --el ínclito Antonio Olivera, Cachola, presidente del C. D. Cerro de Reyes-- que están impidiendo la entrada de nuevos propietarios en el Club. Éramos pocos y parió la abuela, que dice el sabio refranero. Puro reino de Taifas, que digo yo.
Ahí es nada, una sociedad centenaria, vivero de grandes jugadores, algunos de ellos militando en Primera División --Adelardo, Eusebio, Job, el propio Pérez Lozano--, santo y seña del mocerío y de la juventud de todas las épocas en Badajoz, al borde de la desaparición. Uno, que no cree en los milagros sino en el trabajo bien hecho, no puede dar crédito a lo que sus ojos están viendo. El lunes 31, a las doce de la noche, último día de plazo --como los pésimos estudiantes, que lo dejan todo para el último día, a última hora y en el último segundo--, el muerto viviente..., digo, el C. D. Badajoz, sus gestores, los aficionados pacenses, los empresarios y sus responsables municipales, por este orden, tienen una cita con la pequeña historia local. ¿Sabrán estar a la altura de las circunstancias?