El Avisador de Badajoz

Eran las cinco de la tarde cuando el que suscribe salía de nuevo a la calle y a pecho descubierto. Y con la que estaba cayendo, solo ante el peligro, como el bueno de Gary Cooper. Había que rematar la visita al doctor Castaño, mi nuevo urólogo de cabecera. Así que, después de despedirme de la patronal, pertrechado con mi macuto en bandolera y en la derecha el revólver..., digo, el botellín de agua, me apresto a jugarme nuevamente los cuartos. Las calles de Santa Marina, casi solitarias, algunos coches que van echando leches. Y la gente, que se ha puesto a salvo en el saloon..., digo, en la cercana heladería Los Valencianos. Pasan unos minutos de las cinco y el reloj de la esquina marca... ¡44 grados! Paso por la plaza de Alféreces, y desierta. Ni un indio. Sólo un grupo de portugueses que, con más valor que el Antoñito Ferrera, descansa charlando despaciosamente en uno de los veladores.
Con la papela refinitiva y con la sonrisa de oreja a oreja, tras refrigerarme en la cercana joyería de Julio Corrales, que tomo el camino de regreso a la Casa de la pradera. Y al pasar por la encrucijada, nuevo alto en el camino, desenfundando de nuevo la botella. Hay que armarse de valor, reponer energías, que el maldito reloj callejero marca, ahora que son las seis..., ¡45 grados! ¡Sí, lo he puesto bien, un 4 y un 5 juntos! ¡La temperatura más alta que uno haya visto en Badajoz!
De nuevo en mi refugio, sin dejar de mirar por todas partes, con la botella siempre dispuesta, veo en lontananza, hacia Poniente, cómo el cielo se está oscureciendo. Un ligero aire fresco está envolviendo la ciudad. Y son las siete de la tarde cuando el reloj ha comenzado a dar señales de cordura: 43 grados. Son cerca de las ocho y han caído unas gotas. El tiempo parece revuelto, hay ventolera y a mí me da que esta noche tendremos tormenta.
Señoras y señores, mozuelos y yogurines, una abrasadora ola de calor ha pasado por Badajoz. Y, así, hasta la próxima...